Mohamad Abdul Moula

http://www.icorn.org/writer/mohamad-alaaedin-abdul-moula



https://www.facebook.com/Mohamad-Alaaedin-Abdul-Moula-176009662605317/

Ya no hay tiempo
MohamadAlaaedin Abdul Moula
Traducción: Rifaat Atfé
*
Ven, a vaciar nuestras jarras agrietadas en utensilios del vacío, antes de que perdamos sus últimas babilónicas gotas:
¿por qué no dejamos a la suave música comer con nosotros el trigo de los dioses?
¿Cómo podemos utilizar piedras duras en la construcción de la casa soñada, estando nosotros en los umbrales del carnaval de la lluvia?
¿Quién nos dijo quedarnos en una chabola agrietada por la tormenta?
¿Quién obligó a nuestros vasos, que antes transitaban el néctar nocturno a las diosas matutinas a soltar canciones de rancio aceite, y el néctar de vino a los ebrios de las naciones?
¿Quién nos dijo que rompiéramos las nueces robados del bolso de nuestras soñolientas abuelas al mediodía?
Ven a recuperar las cortinas de la alcoba de nuestro sueño.
Pues se han soplado ciegas tormentas, que no distinguen entre capullos y pezones , ni entre versículo y espina. Ni entre fosa y almohada de cuerpo.
Ven a recuperar nuestras lunas,
ya no hay tiempo.
Pues ya está la llave del día tintineando en la puerta del poema.
15 de octubre de 2012

Abuela… es la guerra

Pronto voy a retirar mi cadáver de la calle de los recuerdos
Para desafiar el olvido
Picoteo el último grano de trigo en la bolsa de la primera abuela
Le beso la cabeza para que alargue el cuento que me está relatando
Y digo : por favor abuela, no llegues al final
Me voy a perder como un rebaño de corderos
En la ruta de los lobos
Si no aumentas a tus palabras los rollos de dulce
Con gusto a estrella virginal…
¿Qué hacen los huérfanos en este vacío
Aparte de permanecer en la nostalgia
De un padre cuyos ojos devoran la mesa de neblinas ?
Abuela … es mi cadáver consumido
Sin embargo podría restablecer el equilibrio
En el momento de la lucha

(11 abril 2012)

Mohamad Alaaedin Abdul Moula

Traducción: Sabah Zouein

https://www.youtube.com/watch?v=C1d1_WqE65U

Mohamad Alaaedin Abdul Moula (1965)
Escritor de Siria Refugiado en México

“Durante las protestas las palabras rebasan el significado que les da el diccionario. Eso es poesía”

Reside desde hace dos años en México invitado por una institución cultural que apoya escritores que sufren de situaciones políticas especiales y peligrosas en su país, en colaboración con el estado mexicano.

Ha publicado 11 poemarios y 5 ensayos de crítica en su país de origen.

Entre sus obras de poesía destacamos:

· Alabanzas del cuerpo
· Tragedia árabe
· Con menos alegría
· El vidente del infierno
· Los cuarenta del asedio
· Me imagino

Algunos de sus ensayos:

· Defendiendo a Nizar Kabbani
· Muestras de la poesía siria (comparaciones aplicadas)
· Al Yawahiri un clásico contra el clasicismo
· La ilusión de la modernidad

Ha obtenido varios premios literarios en Siria y en otros países árabes.

Su obra poética ha sido motivo de estudio en diversas universidades.

Antología titulado: Las nubes de hoy, invierno de Mañana Traducción Ahmed Yamani, fue lanzado a principios de 2013 para la Fundación Casa Refugio Citlaltépetl en México.

Participará en el marco de la Semana Intercultural en el DF para conmemorar el Día Mundial del Refugiado.
Para más información visita: http://on.fb.me/14E1HlS

Vivir en Argentina de Grace Awad

Grace Alawad
* Poeta de Siria
Vivir en Argentina
***
Mañana me iré
sin dejar nada tras de mi
llevaré la noche pasada,
el humo de mis cigarrillos,
una botella que padece el vacío,
un perfume dañado,
mi esperar,
mi apuesta a los espacio de luz y del sueño,
el respiro de la noche en su última estación,
citas fracasadas ,
alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento,
mi mariposas grises,
mi pálida primavera,
poemas que no fueron escritos para ti,
mi arresto domiciliario el útero de lo desconocido ,
cielos que nunca creía en lo más alto que ellos,
mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación ,
el sueño de una mujer que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad…
Llevaré todo..
El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s,
la música de Mozart,
los botones de la felicidad,
mis oraciones que te abrazaban fuertemente,
las preocupaciones de mis dioses,
la virginidad de mi diablo,
una vereda al borde de mi cama,
los detalles de tu hombría ,
el viaje de mis manos hacia tus rasgos ,
mi transmigración permanente hacia tu ausencia ,
las últimas versiones de la tristeza,
las ultimas cortinas que se olvidaron tras de los susurro de la noche,
mis días furiosos , mi últimas palabras…
Voy a llevar todo lo que dejó tu ausencia colgado en las perchas de mi existencia
.. Y voy, YO, a la ausencia
sin dejar nada tras de mi
llevaré la noche pasada,
el humo de mis cigarrillos,
una botella que padece el vacío,
un perfume dañado,
mi esperar,
mi apuesta a los espacio de luz y del sueño,
el respiro de la noche en su última estación,
citas fracasadas ,
alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento,
mi mariposas grises,
mi pálida primavera,
poemas que no fueron escritos para ti,
mi arresto domiciliario el útero de lo desconocido ,
cielos que nunca creía en lo más alto que ellos,
mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación ,
el sueño de una mujer que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad…
Llevaré todo..
El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s,
la música de Mozart,
los botones de la felicidad,
mis oraciones que te abrazaban fuertemente,
las preocupaciones de mis dioses,
la virginidad de mi diablo,
una vereda al borde de mi cama,
los detalles de tu hombría ,
el viaje de mis manos hacia tus rasgos ,
mi transmigración permanente hacia tu ausencia ,
las últimas versiones de la tristeza,
las ultimas cortinas que se olvidaron tras de los susurro de la noche,
mis días furiosos , mi últimas palabras…
Voy a llevar todo lo que dejó tu ausencia colgado en las perchas de mi existencia
.. Y voy, YO, a la ausencia

Aïcha Arnaout : extraits poétiques

"Aïcha Arnaout est une poète syrienne née à Damas le 13 octobre

 1946, qui vit à Paris depuis 1978. Elle écrit en français et en arabe et ses recueils ont été traduits en plusieurs langues. La première fois que je l’ai entendue lire, il y a plusieurs années, j’ai été interpellée par la pureté d’une poésie qui questionne loin notre présence au monde, avec sobriété et exigence. Nous avons souvent échangé, en particulier lors du Marché de la Poésie, place Saint-Sulpice. Depuis le début de la révolte syrienne, Aïcha Arnaout ne compte pas son temps pour les revues de presse qu’elle fait circuler presque quotidiennement, les rassemblements et soirées de soutien auxquels elle participe "

Il s'agit d'un extrait d'un article écrit par Cécile Oumhani " Entretien avec la poétesse Aïcha Arnaout" dont la suite est ici.

Ne pleure pas, bel ange du langage, si tu n’arrives jamais à décrire l’abjecte réalité.

Ne pleure pas, l’étincelle de l’espoir continue son chemin.

L’œil discret qui couronne les bras nous invite chaque jour à l’indescriptible parturition.

Les processions rituelles continuent dans les rues de nos villes où l’unisson est un flagrant délit.

Les noces mortuaires inaugurent l’infinité des trajectoires. …………

Quelque part dans le miroir cosmique une image est grièvement blessée, le monde ne voit plus l’univers avec des jumelles.

Le monde monoculaire s’accommode à son kaleidoscope dans un jeu d’ombres et de couleurs impudiques ; Roulette russe, poupées chinoises et la danse des masques dans ce théâtre hybride.

Ne compte que sur tes bras verts et les bourgeons de tes ailes.

………… Ô forêt en convulsion qui ne cesse de réclamer l’inoubliable racine, n’attends rien du monde, le monde ne se voit que dans un miroir convexe.

« Peu importe » devient le mot d’ordre d’une sentence que dissimulent ces compassions vicieuses.

Le monde n’écoute pas le cri de ton sang qui coule ni celui qui va couler ; Mare, mer, océans … peu importe ! Ô théâtre immonde, un peu de respect aux pieds du chemin de croix de nos enfants icônes, les messagers de la liberté.

Ô créature hypnotisée, un peu de reconnaissance envers cette offrande de chair et de sang immolée sur l’autel de ta vraie liberté.

Aïcha / début juin 2011

DANS LES EAUX DU GLACIER ORIGINEL

« Dans les eaux du glacier originel

j'étais limpide

jusqu'à ce que la lune m'ordonne de paraître

et que la tempête vienne s'allonger sur mon corps

Impétueux comme l'ivresse des première fontes

mon cri n'est pas parvenu aux scarabées volants

Je l'ai étouffé dans le sable

On entendait autre chose

que l'écho et le râle des oiseaux

On voyait autre chose

que les eaux éplorées et la tornade de l'horizon. »

Aïcha Arnaout, Fragments d'eau et autres poèmes,

 Al Manar, Collection Méditerranées, 2003, page 21. Traduction d'Abdellatif Laâbi.

http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2008/06/acha-arnaoutdan.html

Orphelin

Il s'agit d'extraits du Poème Orphelin

Ne pleure pas, bel ange du langage, si tu n’arrives jamais à décrire l’abjecte démesure.

Ne pleure pas, l’étincelle de l’espoir poursuit son chemin. 

L’œil discret qui couronne les bras nous invite chaque jour à l’indescriptible parturition.

Les processions rituelles continuent dans les rues de nos villes où l’unisson est un flagrant délit.

Et nos noces mortuaires inaugurent la trajectoire de la lumière.

………………………………..



Quelque part dans le miroir cosmique une image est grièvement blessée, le monde ne regarde plus l’univers avec des jumelles.



Le monde monoculaire s’accommode à son kaléidoscope dans un jeu d’ombres et de couleurs impudiques : roulette russe, poupées chinoises et la danse de masques dans ce théâtre hybride.

………………………………..



Ô forêt frémissante qui ne cesse de réclamer l’inoubliable racine, ton destin est entre tes mains. N’attend rien du monde, le monde ne se voit que dans un miroir convexe.

Ne compte que sur tes bras verts et sur les bourgeons de tes ailes.

Le monde n’écoute pas le cri de ton sang qui coule ni celui qui va couler ; mare, mer, océans … peu importe !

« Peu importe » devient le mot d’ordre d’une sentence secrète que dissimule les compassions vicieuses.

Ô théâtre immonde, un peu de respect aux pieds du chemin de croix de nos enfants icônes ; les messagers de la liberté.

Ô créature hypnotisée, un peu de reconnaissance envers ces offrandes immolées sur l’autel de ta propre liberté.



Aïcha Arnaout

fin mai - début juin 2011

Poème d'une petite fille syrienne dans un camp de réfugiés

La vidéo date de 2013. On avait laisser faire. 3 ans après, le peuple Syrien, encore plus abandonné par tous.

Ses propres mots le font pleurer, nous font pleurer

Cette vidéo date de Juin 2013, 3 ans plus tard, plus de violences, plus de destructions, plus encore de morts

Flocons de neige

Flocons de neige

Mille et mille flocons de neige!

O baisers du ciel à la terre!

Purs, immaculés… O que n’ai-je

Ailes pour planer dans les airs,

Vers toi mon pays millénaire?

Mon cœur est comme un perce-neige…

Pourquoi les êtres débonnaires

A l’espérance suspendus,

De matines en lucernaires

Ont beau réciter des prières,

Jamais ne seront entendus?

Quand donc finira leur calvaire?

Ils suivent les chemins arides

Vers la Liberté qui les guide

Laissant ondoyer leur bannière

Au vent… et comme une chrysalide

Est de son cocon prisonnière

Va rompre ses chaînes, se libère :

Syrie ! Brise le sortilège!

Déploie tes ailes de lumière

Pour éclairer la terre entière!

Ensevelir les sacrilèges

Sous mille et mille flocons de neige

Les baisers du ciel à la terre!

Le courage a un visage

Le courage a un visage

Dans un accablant silence

Voir un peuple qui se meurt

Dans une froide indifférence

Lui seul porte sa douleur

Comme le Christ sa croix

Regardez le cheminer

Un chant tonne dans sa voix

Il avance, obstiné

Torse nu vers la mitraille

Le front haut, le regard fier

Dans l’inégale bataille

Il est digne, téméraire

Il va forger son destin

Arracher sa liberté

Comme les doigts d’une main

Il clame son unité

A tout jamais le COURAGE

Altier, vaillant, aérien

Devrait porter un visage :

Celui du peuple SYRIEN

(Airelle) R.L.

A ma Terre meurtrie

À ma terre meurtrie

À ma terre meurtrie de sang et de souffrances

Berceau d’Humanité, berceau de mon enfance

Pour que cesse l’horreur des combats et des armes

Je dédie mes mots, ma révolte, mes larmes….

D’avoir ployé longtemps sous le poids du silence,

D’avoir courbé le dos sous le joug des violences,

D’avoir tremblé longtemps dans l’effroi, la terreur

Nous avons tous grandi à l’ombre de la peur…

Pour avoir réprimé dans la honte notre orgueil,

Ravalé l’amour-propre, de nos droits fait le deuil,

Refoulé la colère quand nos gorges se nouent

Nous avons enterré la dignité en nous….

Dignité retrouvée ! O rêve d’espérance !

C’est bien dans la douleur qu’a lieu ta renaissance !

N’est-il de liberté qu’au prix de barbaries ?

Et n’est-il de justice acquise sans tyrannie ?

Par le rouge des flots qui coule dans nos veines,

Et par la fulgurance des révoltes soudaines,

Par la force du peuple qui relève le front

Qui se relève enfin pour essuyer l’affront :

J’en appelle à l’amour qui fleurit dans nos cœurs

J’en appelle aux rivières de sanglots et de pleurs

J’en appelle à ces voix qui scandent levant la paume

A celles qui psalmodient des versets ou des psaumes

J’en appelle au printemps, à l’odeur du jasmin

Pour que la LIBERTE éclaire ton chemin ….

SYRIE !

(Airelle) R.L.

The Syrian Revolution 2011 الثورة السورية ضد بشار الاسد

Hala Mohammad

Le temps n’est plus aux gerbes de myrte

Les tombes semblent passagères

La mort n’est plus ce qu’elle était

Les corps sont chauds

Souriants

Chaleureux

Libres

Ils semblent encore en vie

Ils ne meurent pas

Le Tyran

Veut exterminer la mort

Une stèle après l’autre

Il abat les sépultures

Il ne veut pas risquer

D’en garder une seule

Une seule … qui …

Lui serait destinée.

Ou celui-là, tiré de son dernier recueil :

Les papillons

Émigrant avec les familles

Sur les baluchons de vêtements

Sur les fleurs des robes des filles

Dans les poches des grand-mères

Dans les supplications des mères

Sur les frontières

Se sont dévêtus de leurs couleurs

Sont entrés en exil

Une photo souvenir

En noir et blanc.

(traduit par Rania Samara)

« La poésie, c’est la voix des absents. Comme la justice est la voix de l’humanité. Comme la liberté est l’oxygène de la paix.
La poésie est un point d’équilibre, un cri doux mais très profond qui apaise l’angoisse de l’oubli.
Tant de disparus sans être eux-mêmes poètes étaient quand même des poètes de l’humanité parce qu’ils défendaient la grandeur de l’âme humaine,
Tant de poètes sont morts sous la torture, sont emprisonnés, exilés, refugiés.
La poésie c’est la voix intense de la vie qui cherche sans cesse, sans fin, un moment intense d’égalité.
Les absents ne sont pas sans voix. La poésie leur emprunte la voix pour écrire le rythme de la vie et de la mort en conjurant la peur et en embrassant l’amour. »

« Réfugiés dans la poésie, ce n’est pas un refuge dans un lieu, mais un symbole de la liberté. »

1 semaine après les attentats du 13 novembre 2015 à Paris:

« En ces temps très difficiles, la culture est un besoin plus que jamais ! Elle peut apporter cette petite lumière dont nous avons tant besoin.

L’une des caractéristiques de ce besoin, c'est l'écoute de la voix de l'autre !

L’écoute de sa voix et de son rythme intérieurs, de son humour et des battements de sa vie célèbre la diversité. […]

Tuer un être humain, c'est vouloir remplacer l'écoute par le néant !

C’est ce qui se passe en Syrie depuis cinq ans ! D'abord du fait du régime puis du fait des extrémistes qui sont venus après ! Et c'est ce qui est arrivé à Paris il y a une semaine !

Tuer l'autre qui ne me ressemble pas, me tuer aussi pour le tuer. » Une deuxième fois comme pour parachever son anéantissement.

Extrait de son recueil "les Papillons", 2013    

Une interview de Hala Mohammad

références: http://www.nonfiction.fr/article-8142-polyphonies_syriennes__les_ecrivains__maram_al_masri_et_hala_mohammad.htm

http://www.syriemdl.net/hala-mohammad-la-poesie-pour-ecouter-les-autres-et-exprimer-le-silence/

http://www.humanite.fr/hala-mohammad-ne-peut-pas-etre-libre-seul-563711

https://fromshamwithlove.wordpress.com/2015/02/25/des-mots-pour-dire-le-silence-la-poesie-de-hala-mohammad/

Maram Al Masri

https://fr.wikipedia.org/wiki/Maram_al-Masri                     http://maramalmassri.blogspot.fr/

(Maram Al Masri)

Extraits de poésie

Elle va nue, la liberté***, 

Sur les montagnes de Syrie 

Dans les camps de réfugiés. 

Ses pieds s’enfoncent dans la boue 

Et ses mains gercent de froid et de souffrance. 

Mais elle avance.    

Nous, les exilés,

Rôdons autour de nos maisons lointaines

Comme les amoureuses rôdent

Autour des prisons

Espérant apercevoir l’ombre de leurs amants.

Nous, les exilés, nous sommes malades

D’une maladie incurable

Aimer une patrie

Mise à mort.

L’avez-vous vu ? 

Il portait son enfant dans ses bras

Et il avançait d’un pas magistral 

La tête haute, le dos droit… 

Comme l’enfant aurait été heureux et fier 

D’être ainsi porté dans les bras de son père… 

Si seulement il avait été 

Vivant.

Quand vous les voyez

Ne baissez pas la tête

Regardez-les,

Même derrière le nuage de vos yeux.

Peut-être ainsi dans leur mort cruelle

Reposeront-ils au paradis

De votre mémoire.

A lire

http://www.la-croix.com/Actualite/Monde/Maram-Al-Masri-poetesse-des-deux-rives-2013-07-30-992507

http://www.letempsdescerises.net/?product=lamour-au-temps-de-linsurrection-et-de-la-guerre-2

Fadwa Souleimane

Présentation de la poétesse: https://fr.wikipedia.org/wiki/Fadwa_Suleiman










A lire

Intervention dans les médias: http://www.midilibre.fr/2016/06/12/fadwa-souleimane-dans-le-gard-la-syrie-un-crime-dans-le-flanc-de-l-humanite,1347772.php


http://www.lavoixdunord.fr/region/fadwa-souleimane-revolutionnaire-syrienne-a-dedicace-ia31b49030n3316627

https://www.youtube.com/watch?v=pVCpN3O-8RI


http://linsatiable.org/IMG/article_PDF/la-pleine-lune-dcouvrir-Fadwa_a238.pdf


http://souriahouria.com/polyphonies-syriennes-fadwa-souleimane/

Un génocide est perpétré

Un génocide est perpétré

dans les villes de ma patrie

et Homs rose de la Syrie

devient sacrifice attitré !

Elle est symbole de la révolte,

capitale de la douleur

se fait égorger dans l’horreur

devant le monde désinvolte !

La Terre entière est responsable

de son supplice, son calvaire….

de sa descente aux enfers…

par ce silence inacceptable !

Qu’attendez-vous âmes bien nées ?

Ou défenseurs des droits de l’Homme ?

Qu'on extermine, qu'on assomme,

ce peuple, au martyre, condamné ?

O mon pays ! O ma misère !

Je me sens mourir chaque jour…

Et je te crie tout mon amour

O mon pays ! O ma misère…

Il paraît que du Paradis,

fusent quelques éclats de rire…

Ceux des innombrables martyrs,

de Homs et son humour, pardi !

7/11/2011 (Airelle (R.L)

(Droits réservés)

CEUX QUI S'EN SONT ALLES

CEUX QUI S'EN SONT ALLES

Ceux qui s’en sont allés

Dans le rai de lumière

Dans la houle salée

Au giron de la terre

Ceux qui s’en sont allés

Pour ne plus revenir

Sur le chemin dallé

D’ombres, de souvenirs

Ceux qui s’en sont allés

Dans les larmes de cendres

Par les monts, les vallées

Et par la glèbe tendre,

Ceux qui s’en sont allés

Sans tombe, sans linceul

Par le soleil hâlés

Abandonnés et seuls,

Ceux qui s’en sont allés

Dans un cortège étrange

Leurs doux regards voilés

En souriant aux anges

Ceux qui s’en sont allés

Inconnus anonymes

Sous les cieux étoilés

Dans la détresse ultime

Ceux qui s’en sont allés

Où le soleil se noie

Dans la pourpre mêlée

Aux filaments de soie

Ceux qui s’en sont allés

Dans le silence vierge

Du vacillant ballet

A la flamme d’un cierge 

Ceux qui s’en sont allés

Aux premières lueurs parme

D’un jour écartelé

De bombes et de vacarme

Ceux qui s’en sont allés

Sans stèle, sans prière 

Où mille giroflées

Poussent parmi les pierres

Tous les rêves d’espoir

En nos cœurs installés

Garderont en mémoire

AIRELLE 18/10/12

Khaled Abd Alwahed

L'Automne

L'AUTOMNE 

Voilà que sans malice s’en revient l’automne

Nanti de vague à l’âme, immuable complice

De son retour hâtif chaque fois l’on s’étonne

Voilà que s’en revient l’automne sans malice

Quand vont se pommeler pans du ciel radieux

De troupeaux de nuages aux sanglots diluviens

L’été plie bagage et fait ses adieux

Voilà que sans malice l’automne s’en revient

Quand la nature donne ses offrandes généreuses

Fruits gorgés de soleil au jardin des délices

Des pommes, des noix fraîches et des figues mielleuses

Voilà que s’en revient l’automne sans malice

Alors les hirondelles abandonnent leurs nids

Alors Les feuilles mortes vont s’échoir ça et là

Les petites fleurs sauvages succombent à l’agonie

Sans malice l’automne s’en revient… le voilà...

Airelle, 10/2013

(Droits réservés)